meu velho (e pensam que podem te calar?).

Quem se importa com a política oficial? Eles já ouviram falar em micro-políticas? Sabe, a gente têm contas a pagar, a saúde e os ideais para zelar. O grisalho do cabelo, as noites mal-dormidas, aqueles pingos que teimam em cair dos teus olhos. Eles não sabem que isso conta? Uma vida tecendo uma cidade. Desde o teatro até a pintura do prédio do teatro. Poesias, músicas, educação popular, crônicas e perseguição política. Levar os filhos para abanar quando o Brizola chega ao aeroporto. Pintar uma faixa para a filha de 6 anos carregar dizendo “Fora Collor! Elle quer matar nossa esperança!”. Vestir bota de chuva e reconstruir casas postas a baixo no temporal. E os últimos temporais? Uma antiga estação ferroviária abandonada que vira espaço cultural. Carregar as vigas. Deixar a família de lado por uma cidade cultura. Luzes apagadas? Nós vamos acendê-las, meu velho. Levantar as cortinas que tu ajudaste a colocar lá. O carnaval vai passar na avenida sem ti, tu quem ajudaste a fazê-lo para todos mesmo, mas outros carnavais virão. Diga-lhes que não é assim que se constrói uma cidade. Os sonhos fazem parte da cidade. Os nossos sonhos, o cinema na praça, o cinema no cineclube, os livros vendidos baratos, o dia de natal numa comunidade quilombola, o abraço na rainha gay, os sarais poéticos (desde sempre), a nossa cidade. Florida de ipês, a nossa cidade é feita de sonhos. O cooperativismo, lembras? A solidariedade, lembras? Isso ainda é nosso e vamos repartir com quem quiser e souber querer. A burocracia que se teve que agüentar a gente chuta! Os jogos de poder que tanto irritam a filha anarquista a gente manda para longe! Vivemos sem isso. Sabemos viver sem isso desde quando vendíamos chuchu percorrendo as velhas ruas. Tu conheces as velhas ruas, tu conheces os velhos e os novos dessas velhas ruas. E isso é nosso, é teu, e assim é. Os festivais pelos bairros, o respeitar os outros, o levar lirismo aos outros, o canto do hip-hop, os antigos e os primeiros poemas inspirados, as músicas que falam de uma terra já tão gasta e que continuam cantando por aí, a luta contra a pressa e os descaminhos que ela traz. Esse é o nosso palanque. Esse é o palanque em que eu quero que meus filhos subam. E descer, desceremos apenas as nossas ladeiras com carrinhos de rolimã que tu ensinastes a construir. O resto? O resto é arte. E a arte é maior do que os menores de espírito. A arte é o nosso coreto da praça central. E vamos rodopiar de mão no coreto central. Diga-lhes isto!

Bê.